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Desde La Maga

Yo, desidia

Yo, desidia

No hay música ni alegría cuando la desidia se nos impone.

Hoy soy espejo en la divina muerte de la escritura.

Muerte en los dedos.
 Muerte del pensamiento.
Muerte en la aureola del ser no compacto.

 Busco la vida para no dormir la palabra.

Soy ese poema que se piensa a sí mismo.
 Soy esa letra que juega con sí misma.

Soy ente abstracto que no llega a besarte
porque las tiras de mi piel
 colgadas quedaron
en el alambre desvirtuador de respiros.

 Soy hojas difusas en la corriente del universo.

Abismo soy, mas no palabra.

Taty Hernández Durán ©
De Temblor de la Espera
Ediciones Hojarasca 2003

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2 comentarios

Taty H. -

Gracias, Ana María, por esa caricia tan positiva. Me versifico ante ti, mujer compañera de la vida, los pensamientos y las letras.

Ana Maria -

Impresionante, maestra poeta... Te versas, te vuelves poema y vives versos, iluminas...
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