Desde La Maga

No hay música ni alegría cuando la desidia se nos impone.

Hoy soy espejo en la divina muerte de la escritura.

Muerte en los dedos.
 Muerte del pensamiento.
Muerte en la aureola del ser no compacto.

 Busco la vida para no dormir la palabra.

Soy ese poema que se piensa a sí mismo.
 Soy esa letra que juega con sí misma.

Soy ente abstracto que no llega a besarte
porque las tiras de mi piel
 colgadas quedaron
en el alambre desvirtuador de respiros.

 Soy hojas difusas en la corriente del universo.

Abismo soy, mas no palabra.

Taty Hernández Durán ©
De Temblor de la Espera
Ediciones Hojarasca 2003

A Génesis, mi sobrina de 9 años, le asignaron presentar una exposición en cartulina sobre Juan Pablo Duarte puesto que el día 26 de Enero es el aniversario de su natalicio.

-Debe tener la biografía de Juan Pablo Duarte, el Padre de la Patria, y su foto. ¿Qué más podemos agregarle? Me cuestionó ya que es muy creativa.

-Pues... el Himno a Duarte -le respondí- para que tu profesor se dé cuenta que no te limitas a lo asignado y así haces un aporte a tus compañeros.

-Great! Dijo entusiasmada.

Ella estudia en un colegio bilingue y siempre conversamos en spanglish.

Cuando leía las letras del himno me pidió que se lo entonara para sentir el sonido de su música. No sé si fué que lo canté desentonada o que la música no le agradó ya que me preguntó si podía ponerle
música a su manera.

Le respondí que sí siempre y cuando se aprendiese las letras.

-It’ s a deal! -dijo- y salió saltando hacia su dormitorio favorito en mi casa.

Al rato regresó y me preguntó si quería escuchar su arreglo musical al Himno a Duarte.

-Claro que sí, Bebe. Le respondí.

En apenas veinte minutos se había aprendido las letras de la composición y la cantó y bailó a ritmo de reggaeton, rap o hip hop que sé yo.